Mickey jeta un coup d’œil à
travers le pare-brise. Putain, le brouillard s’épaississait encore ! Les
contours de la rue, déjà flous, s’estompaient de plus en plus dans la grisaille
de novembre.
Quelle rue déjà ?
Ah oui, Narcisse Houque. Tu
parles d’un nom !
S’il avait bien lu le plan, il
suffisait de faire le tour du pâté de maisons. Alors à gauche, puis à gauche.
Il aperçut enfin sur la droite
une construction allongée haute d’un étage, ressemblant à un hôpital.
C’était là.
Un centre où on regonfle les
papys et les mamys avant de les rendre à leurs familles.
Sans GPS, pas facile à
trouver. Le mec l’avait bien dit : pas de GPS et pas de GSM ! S’en
servir, c’est le meilleur moyen de se faire gauler. Mais, merde il aurait pu
donner rendez-vous ailleurs. Pour arriver jusqu’à Bully pas de problème, mais
ensuite, le bordel.
C’est la première fois qu’il
venait dans ce bled du 6-2 et il avait été très étonné de trouver une belle
descente en sortant de l’A21.
Il pensait que par ici, c’était
plat, eh bien non. Malheureusement, au lieu de suivre gentiment la rue en pente
pour arriver dans le centre-ville, bloqué par un groupe compact de cyclistes en
K-way, ces cons roulaient à deux à l’heure, il avait obliqué brusquement sur la
droite après les feux tricolores et s’était retrouvé dans un inextricable
ensemble de corons. Avec des rues toutes pareilles, parallèles,
perpendiculaires ou en cercles concentriques.
Un véritable labyrinthe. À
croire que c’était fait exprès pour paumer les visiteurs. Quels visiteurs
d’abord ! Et un dimanche matin, pour dégoter un péquenaud capable de te
renseigner, macache ! Heureusement qu’il était parti de Lomme
largement à l’avance.
Enfin, après avoir failli traverser une
espèce de jardin public et en tâtonnant un peu, il avait fini par trouver le
lieu du rendez-vous.
Il jeta un coup d’œil vers la
clinique, à cette heure de la matinée, tout était calme, paisible presque.
Il se gara à distance de
l’entrée et attendit.
Il s’alluma une clope. Il
appuya sur l’interrupteur du plafonnier de sa Golf, une lumière crue se
répandit dans l’habitacle. Il se saisit du large rouleau qu’il avait posé à la
place du mort. Il fit glisser les élastiques qui la maintenaient et déroula la
toile.
Elle représentait une scène de
village, avec plein de petits bonshommes partout, comme si tout le monde avait
décidé de sortir en même temps pour se faire croquer par le peintre. On
reconnaissait différents métiers, la marchande des quatre saisons, le
boulanger, le pharmacien, etc. Et même un con de flic qui faisait la
circulation. Le tout, peint dans un style très naïf, presque une peinture de
gosse. Son petit neveu n’aurait pas fait mieux.
Il prit plusieurs taffes en
silence et la regarda attentivement ; il avait peine à croire que cette
croûte valait autant. Il essaya de gratter la peinture avec l’ongle de son
pouce, pour voir s’il y avait effectivement quelque chose en dessous, mais une
épaisse couche de vernis rendait veine toute tentative de ce genre. Il fallait
sans doute des produits spéciaux.
Et puis, si le gars voyait que
sa toile avait été niquée, il risquait de mal le prendre, ça il s’en foutait,
mais surtout, il risquait de ne pas payer. Et il avait l’air aussi cool qu’un
keuf de la BAC qui te lève du pieu à six heures du mat pour te passer les
pinces. Un type qui présentait bien, genre cadre sup ou un truc avoisinant,
mais il y avait quelque chose dans son regard qui glaçait les sangs. Et pour
impressionner Mickey, il fallait déjà en avoir une grosse paire.
Le mec l’avait abordé une
semaine plus tôt dans un bar de Wazemmes et lui avait offert une clope puis un
verre, avant d’engager la conversation.
Je m’appelle Gilles, qu’il
avait dit. Gilles, tu parles ! Il aurait pu aussi bien s’appeler Gustave
ou Anatole, il n’en avait rien à foutre. Malgré tout, pendant quelques
secondes, il s’était senti tout troublé dans sa tête, le gus lui
rappelait vaguement quelqu’un. Sur le coup, il l’avait pris pour une dalpé en
quête d’un petit cul pour la soirée, mais pas du tout, il lui avait proposé un
deal :
– Mouloud le Belge m’a dit que
tu cherchais du taf.
Il l’avait regardé tout drôle,
d’où il connaissait Mouloud, ce mec ? D’ailleurs Mouloud, il était logé à
Sequedin aux frais de l’état. Et pour un bail !
– C’est pas tes affaires qu’il
avait répondu, dans mon job, on croise toute sorte de gens. Mouloud est une
vieille connaissance. Et il avait ajouté, une lueur agacée dans le regard: T’as
besoin de bosser oui ou merde?
Mickey pouvait
difficilement dire non. Et la petite meuf de l’écureuil aurait été d’accord
avec lui, car ce n’était pas la gestion de son compte qui l’occupait à plein
temps. Son relevé avait certes beaucoup de zéros, mais sans aucun chiffre
devant. Donc du taf, il était preneur, restait encore à savoir quoi.
– Un truc sans risque qu’il avait
dit.
Un truc sans risque, eh
minute !
Si c’était sans risque,
pourquoi est-ce qu’il ne s’y collait pas lui-même.
Là-dessus, le mec lui avait
expliqué qu’il était courtier en placements financiers, spécialisés dans les
bourges à revenus himalayens et qu’il avait vu y’a pas longtemps à Croix, une
mamy pétée de fric. Pétée de fric, mais qui faisait dans son froc, dès qu’on
parlait du fisc. Alors, elle n’avait rien trouvé de mieux que de cacher sous
une croûte quelconque, une toile de maître, un Vlaminck, comment qu’il avait
dit déjà… de la plus belle eau, c’est ça, un Vlaminck de la plus belle eau,
bref un tableau qui lui venait de son grand-père. Elle lui avait cassé le
morceau, car elle se demandait comment faire pour l’écouler sur le marché
parallèle, le plus discrètement possible.
Mickey, lui trouvait ça
complètement con d’avoir une peinture hors de prix et de la recouvrir par une
merde, mais bon, les riches, c’est parfois plus louf qu’un évadé du maboule
palace.
– Il suffit donc d’entrer, de
découper la toile au cutter et c’est tout, avait expliqué le gus.
– Et la vioque ?
– Tous les vendredis en début
d’après-midi, elle va chez l’esthéticienne, se faire ravaler la façade. Il
avait gloussé, la pauvre, elle y croit encore. Bref entre 14 et 16 heures, la
maison sera vide. Du gâteau, j’te dis.
Mickey avait insisté, car il
flairait une embrouille. Si c’était aussi fastoche, pourquoi qu’il ne le
faisait pas, lui.
Là-dessus, l’autre avait pris
méchamment la mouche :
– Réfléchit tête de nœud, si
je fais le coup moi-même, alors qu’elle vient de m’en parler, on va me
soupçonner en premier.
– Ouais, pas con.
Et il avait ajouté sur un ton
méprisant :
– Mais si tu trouves que c’est
pas dans tes cordes, je vais m’adresser ailleurs.
Il filait déjà vers la sortie
que Mickey l’avait rappelé :
– Hé, on peut discuter, non.
Combien ?
Il avait proposé 5000, mais il
allait s’en mettre combien dans les poches! Alors, c’était 10000 ou rien.
Finalement, ils s’étaient mis
d’accord pour 8000 plus tout ce qu’il pourrait rafler sur place.
D’ailleurs, il fallait
retourner la maison pour faire croire à un cambriolage. Logique. Alors si la
vieille avait des billets cachés dans un matelas, ou des bijoux sous une pile
de linge, c’était pour lui.
Mickey regarda de nouveau la peinture.
Il avait bien pensé étouffer
la croûte pour son compte. Y’a le cousin de Teddy qui fait un peu le fourgue à
l’occasion, mais il se voyait pas arriver avec son rouleau sous le bras. Tiens,
v’la un Vlaminck ! Et puis ce Gilles n’avait pas l’air franc du collier.
Il l’avait regardé bizarre quand il lui avait dit : alors, tu
marches !
Plus Mickey y pensait, plus il
avait l’impression de l’avoir déjà vu ce mec !
Mais des types comme lui, un
peu baraqué, le front dégarni et les tempes grisonnantes, ça courrait les rues.
En-tout-cas y’avait pas intérêt à le doubler, sinon baraqué ou pas, il
trouverait à qui parler.
Mickey consulta sa montre,
l’autre n’allait plus tarder.
Il tapota nerveusement du plat
de la main sur le volant. Après ce qui c’était passé, il était bien décidé à
demander une rallonge pour se casser loin d’ici. Il avait besoin de se mettre
au vert et vite. Il en avait rêvé de ses 8000 euros. Il se voyait déjà aller à
Breda pour faire le plein de marchandise et la revendre tranquillos dans sa
cité. Mais y’avait eu un blême et…
Mickey sentit soudain une
présence derrière lui.
Putain le con, il ne l’avait pas entendu monter.